Nostalgia imaginaria

¿Jamas has sentido aquello que falta, sin saber lo que es?
Algo ha sido quitado, abducido, retirado.
Su memoria abstracta,
solo nos hace recordar en penumbras.

Aquello falta, y ha sido modificado.
Otros saben, pero callan.
Los que dicen ayudar, evaden.
¿Donde esta aquello que me fue quitado?

¿Acaso no reconoces en ojos ajenos,
complicidad revelada al desviar sus miradas?
¿O argumentos solidos,
quebrados por la vacilacion de una pausa?

Nuevamente, aquellos saben pero callan.
Y al advertir sus posturas, se alejan en cuotas.

Si el presente fuera cambiado,
por la modificacion del pasado,
no evidenciaremos ni advertiremos esto,
aunque raramente sera
en una nostalgia injustificada,
de tonalidades paranoicas.

¿Para que luchar por aquello
que en sueños has vivido lo real?

A mayor descontento, mayor entretenimiento...

Jamas sabre...

Cosas que jamas sabre...

Un mesias podra hacer pescados llover, y jamas le creere, ya todo es un truco.
Vez alguna, he rescatado el cadaver de un mosquito de mi vaso de coca cola. Lo he tomado con mi dedo mayor, y soplado hasta secarlo. Por 15 minutos lo he observado, y alli muerto se ha quedado.
Concentrado le pedi que reviviera, pero no me escucho. He observado su carcaza, y reflejadas sus moleculas en mi mente danzaron. Alli en su pecho se enredaba el desorden. Como araña con su tela mi imaginazion desato aquel nudo mal hecho; una nueva cadena surgio.
Con aquella luz que aparece en nuestras miradas al apretarnos los ojos, rodie sus alas, y con amor les pedia que se movieran. Decidi que toda creencia ajena a su resurreccion no era bienvenida.
En papel de idiota me sentia por momentos, pero cuan ofendida se vuelve la verdad al no recibir carta de invitacion, y rompiendo mi verguenza, un susto me helo el pecho al ver que el ala se movia.
Supe entender que mi respiracion inconciente arrastro una brisa, o que el rigor mortis hacia su efecto.
Contuve mi respiracion, y me dirigi hacia sus patas. El silencio oscuro pintaba el presente de aquel cuarto, quebrado por la taquicardia iniciada al percibir aquellas patas moverse.
En mi conmocion destrui mi deseo.
Ya media hora habia trascurrido de aquel inicio, y mi cabeza por algun motivo sentia dolor. Opte por dormir.
Jamas sabre, si a aquel mosquito a punto revivo. Por aquel momento crei que aquello era lo real.
Que curioso que es lo cotidiano que en redundancia afirma sus reglas sin dejarnos creer.
Jamas sabre si otros existen, ya que no siento lo que piensan, ni creo en sus incomprensiones, ya que no los entiendo. Entienda, lector, que no por falta de voluntad, sino limitacion existencial.

Jamas sabre, si aquello que me rodea es tan solo mi creacion. Jamas sabre, si aquello que ocurre, lo provoco yo.
Parece ser que sembrando una idea segaremos un deseo, sembrando un deseo recogeremos una acción, sembrando una acción cosecharemos una costumbre, sembrando una costumbre segaremos el caracter. Caracter de ser, de existir, de real.

¿Como hace la mariposa para vivir un solo dia, sin doler que va morir en la puesta del amanecer?
Inconciente de su tiempo, ronda sin fantasias.
En efecto la mente es rara y complicada, hasta el punto de crear las ilusiones que nos mantienen en discorida.
Si mato a la mariposa, lo hago porque no sufre, ni duele, ni siente temor y jamas podre decir "he asesinado a una mariposa..." Tan solo la he matado.
Si me observo como mariposa, en evidencia aparece la falta de nesecidad por ilusiones diseñar.
Creamos al tiempo, porque creemos morir. Pero si de evidencias nos sustentamos, solo podemos decir que el tiempo es otra ilusion; ¿Donde ubicamos al presente en su trascurso?, ¿entre el pasado que creemos vivir y el futuro que hipotetizamos de ocurrir?
Si solo vivimos el pasado y el futuro de forma mental... Mi unica evidencia es que existo en el eterno presente. Al igual que aquella mariposa.

En eterna paranoia de vivir un solo dia, y que aquello que tomamos como verdad fija del "ayer" o del "mañana", sea tan solo ilusion de mi imaginacion; En el espejo siempre mi persepcion, solo memorias etereas me recuerdan la verdad de haberme visto sin decadas encima.
Nos crearon al cieo y al infierno, y juntos los destruimos, nos inventaron el eter por el cual deribamos en este planeta, y juntos lo evaporamos, nos ubicaron en el centro del todo, y juntos movimos el universo. Nos crearon espejismos de realidades, y juntos los quebramos.
¿Juntos...?
Si vivieramos un solo dia, jamas lo sabremos y a nuestra mente le creeremos la casi centuria que por justificacion llamamos existencia.

¿Cuantas mas ilusiones tendremos que asesinar para un motivo encontrar?

Mucho contenemos en nuestra mente atenta, en exceso admitimos el volumen de nuestro inconciente... Nada evita que infinito sepamos de aquello que desconocemos

Cuan solitario me encuentro en mi burbuja de creacion.

Aquel que ha:

sufrido en sus abuelos,
presenciado en memoria de otros,
borrado en infancia,
ya no tiene a que temer.

Este, sera el enemigo mas peligroso...
Ya hemos perdido.

Aridez de tierra invaluada,
por mitologia de turno o ancestral,
recibido en paraiso o en democracia
ambas luchas son hermanas.

En la mutilacion de la otra
solo encuentran la existencia;
presente aqui es la tragedia.
En el medio; el humano.

Formula que crea historia,
sangre por tierra
tierra por oro
oro por vida
vida por sangre

Infinito...

Oro y corona jamas sangraran
deudas y plomo se pudriran.
Caries y pestes exhumaran
aquel abono de mortandad

En el desierto: el paraiso
En el "jihad", nuestros reflejos.

Mil palabras hacen optar
por mil infancias matar.

Descansaremos, ya que el mundo esta lejos...