La perfeccion ya no es bella, demasiado comun, demasiado gastada. Como chicle de 2 horas, sin gusto alguno por saborear. Tan impregnados estamos de perfeccion que ya nos resulta inverosimilmente normal.
Nos enesñan a idealizarnos y a modificarnos en funcion de imposibilidades. Cuan angustiante resulta la realidad para aquellos que solo observan por lo primario, cuan angustiante me es ser uno de ellos, por mas que lo niegue. ¿Quien no?...
Sagrado sea aquel infeliz agraciado con el don de la negacion que le permite vivir por encima de los demas, observando que se encuentra solo, vacio, sin nadie a su alrededor, por excepcion a aquellos que tambien sufren de su don y tampoco puede ver la compañia a su alrededor; Solo existe èl y el resto solo sirve como punto de comparacion en su soledad. Y aquel se siente omnipotente al mirarse superado ante su rival, (Ante el espejo: Su figura.).
Triste aquel que solo compite consigo mismo y no logra superar sus inverosimilitudes que lo atan en esta jaula de vapor eterico, arrancandole lagrimas iniciada en su plexo por hologramas de su mente, vez alguna metidas por el arcaico sistema: "I`m The Stablishment, My Lord. I`m The World And Their Fantasies Too..."
Y se pone su sombrero de vaquero, tapando apenas el marco superior de sus grandes gafas. Don docilidad desabrocha sus tres primero botones de aquella sedosa camisa hecha a manos por algun infante de Thailandia, dejando al descubierto sus enrulamientos de virilidad. Con soltura abre la jaula de aquel elevador y hecha un ultima revision en el espejo del transporte; Su sonrisa es nitida, dejando resaltar la piel de sus dientes por el marco de su barba candado. "¿No tendre que volver al Gym?", piensa para si mismo, pero con su ceja derecha levantada se responde sumergido en la creencia de su cuerpo de oso, envuelto con piel de cebolla. "Es too much, titan..." Y Con idiomas mezclados se sube al tres letras de varias cifras verdes.
Princesas en woofers, graves siluetas marcadas en finura. Seamos vampiros, que es lo que todos queremos de ser, (o debemos de ser.).
¿Cuanto dura una mascara una vez rajada?, ¿Cuanta luz se filtra y deja ver el rostro quemado?...¿Quien, como y para que?... Si no es ni para nosotros, tan solo para los demas.
Publicidades vivientes, en porcelana de viruta. Cuerpos sin vida que son arrastrados por hilos efimeros de los que deciden cuanta masturbacion mental comprar, cortar y luego revender en esquina con zapatillas colgadas.
Con su metro noventa, reluce como bolla en mar de impunidad, cuan inocente se ve la gente cuando pretende, cuanta oscuridad potenciada se observa en las siluetas proyectadas en el piso, reflejo de almas que aquellos ni revisaron al firmar los contratos de ventas. "Mi alma por un desgarro de carne pintado y jugoso sobre la cama."
Shot de tequila dermico. Apaga el fuego, pero mantiene el calor. Ya la persepcion se encuentra rebotando en mi vista, tan solo queda buscar una presa de mis engaños. "Demasiado hueso. Mucho jabon para hacer. Frigida...(...), Got it!!!."
Su venosa mano se posa sobre aquel simbolo western, dejando mostrar parte de su rostro. Con sopor acalambra sus musculos faciales y con vibrante sonrisa aprieta por detras su delgada cintura tatuada contra su abotonada cintura de jeans. Danzantes como pupas en cuerpo de siete dias, se hipnotizan ante el tumulto adolecente. Sonidos con formas de resortes se repiten vez y vez como Moebius hubiera soñado en su afan de anarquia limitrofe.

(Continuar...)